POESIEINSMALTO

Ancora la raucedine dei giorni
intaccata dal tarlo della vita.

Corrode ancora il legno
quel vuoto dei sensi
che fa dura l'aria che si respira
quando il vuoto intorno
si popolA di fantasmi.

Non è facile ora
ricucire quella trama lacerata
che da troppo tempo giace
su sconfinati territori di malinconia